Ностальгическо-лирическое отступление.

Вспоминал в "Истории" про мотороллеры и чего-то меня пробило совсем на ностальгию.
Предлагаю в этой теме делится своими воспоминаниями о временах, когда трава была зеленее, небо голубее.
Да и ващщеее...

Эт моё:
Мотоцикл.

Я отношусь к числу тех счастливых людей, кто познал радость передвижения в пространстве , верхом на «железном коне» и стремление вновь и вновь ощутить себя оседлавшим ветер не было отбито душевной травмой от потери друзей, погибших, пытаясь сжать пространство и время , выкручивая ручку газа и в своей эйфории от шума разрываемого телом ветра, забывших, сколь уязвимо это тело.
«Живи быстро, умри молодым!»
У меня не получилось, к счастью.

История болезни.
Весна далёкого уже, оставшегося в прошлом тысячелетии 1974 года.
В коридоре общежития Монинской академии ВВС слышится оживление, возбуждённые голоса, скрип половиц, какая-то суета, в общем что-то, что привлекло внимание пацанёнка , неполных 4-х лет и заставило выглянуть из тесной комнатушки, где я охранял сон своего годовалого братика , за дверь, на просторы Коридора.
За спинами , одетыми в разной степени потёртости кожаные лётные куртки, виднелись очертания большого деревянного ящика. Без стенок, ажурная конструкция, которая что-то удерживала внутри себя.
Рядом, облокотившись на ящик, стоял отец, который явно купался в лучах славы того, что было в этом ящике. Но что там?
Как-то осознав, что я тоже имею какое-то отношение к тому, что заставляет лицо папы просто светиться радостью – смело пробиваю себе проход между зрителями и замираю с остановившимся сердцем.
Я тогда ещё не знал, что это – мечта советского мотоциклиста, просто икона, я не знал, что это новейшая модель и мой отец один из первых покупателей в Союзе, и ещё долго, в каждой поездке, при каждой остановке, этот мотоцикл будет собирать толпы желающих посмотреть и прикоснуться к нему.
Я тогда знал только то, что только очень хороший человек мог создать это сверкающее хромом на вишнёвых боках Чудо, пахнущее свежей краской, металлом и резиной , притягивающее, гипнотизирующее, завораживающее…
«ЯВА» .
Сильные руки отца подняли меня и усадили в седло. Я лёг на бак, чтобы дотянуться до руля, и представил, как повинуясь мне, эта красавица «Ява» оживает и несёт меня ( Эх видела бы меня Катька из соседней квартиры!) со скоростью электрички… да нет, даже быстрее!
- Ну, Димка, куда едешь? Спрашивает меня отец Катьки.
- На почту!
- На таком мотоцикле не на почту надо, а … за горизонт.

За горизонт…
Сколько раз я вспоминал эти слова, глядя как под вой мотора пространство сужается до коридора, чувствуя как воздух становится упругим и плотным, как желе, и как пространство пытается выдернуть меня из седла назад, вернув в «нормальные, человеческие» скорость и ускорение.
Через 34 года, меня просто прошибут током слова моего восьмилетнего сына, одевающего мотоциклетный шлем :
«Ну что, пап, рванём за горизонт!?».
Не знаю, та первая встреча с Мотоциклом повлияла на моё отношение к тому, что принято считать «не транспортом, ибо между ног» или гены отца – мотоциклиста , со школьных лет просто живущего на двух колёсах или ….
Мне трудно понять тех, кто равнодушен к мотоциклу, равно как им не понять меня.
Это как восприятие самолёта. Для одних, это «величайшее творение рук и разума человеческих» , дающее почувствовать свободу перемещения в трёхмерном пространстве, для других – всего-лишь средство доставки туловища на пляжи Турции и Египта.
Я жадно глотал слова отца, слушая о том как управлять мотоциклом, как выходить из ситуаций, когда кажется всё- конец и как не попадать в эти ситуации , и засыпал его вопросами об устройстве и принципе работы двигателя. Отец старался доходчиво, рисуя схемы всё разъяснять, и эти схемы я бережно хранил на своём письменном столе под стеклом. Часто я мысленно представлял себе, как я сажусь в седло, завожу, трогаюсь, прохожу повороты…
1982 год.
Каникулы в деревне у бабульки.
Тёплым летним вечером на очередные посиделки пацанов приехал Лёнька на своём «Минске».
- Можно посидеть?
-Валяй.
-А завести?
- Заводи.
Ну вот он, настоящий мотоцикл, хоть и не «Ява», в моих руках ! Сердце заколотилось в унисон с мотором, когда тот завёлся после первого же прыжка на кикстартере.
- Ну чего сидишь? Езжай, раз завёл.
Обалдеть! Мне Лёнька разрешил на МОТОЦИКЛЕ прокатиться!
Но как же стыдно признаться, что я ещё не ездил на мотоцикле . Деревенские пацаны, умеющие управлять всем, до чего могут дотянуться руки и ноги , просто засмеют.
Как там папанька учил?
Как я представлял себе это миллионы раз?
Выжимаем сцепление, педаль КПП вниз, газку, сцепление…
ЕДУ! САМ!
Странно, но я промчался по деревне и вокруг неё так, словно уже много лет езжу в седле.
Много усилий стоило мне «делать лицо», когда я вернулся обратно и отдавал мотоцикл Лёньке.
Мне хотелось петь, орать, плясать и захлёбываясь от восторга делиться впечатлениями, но пацаны должны были видеть во мне хоть и городского, но «видавшего виды».
- Чёт не тянет . С важным видом говорю, пытаясь скрыть дрожь в руках.
- Да «воздушок» забит. Почистить надо. Отвечает Лёнька к моему удовольствию от того, как я случайно угадал.
Мне-то казалось тогда, что я верхом на урагане мчался так, что едва заборы не падали от ударной волны.
Много было мотоциклов в моей жизни. Много незабываемых событий связано с мотоциклом. Первая встреча с «японцем», первый прохват на легенде- «Харлее», первый «Дукати» , мотокросс, спортбайки, чопперы…
К своим 40 я утолил жажду экстрима. Нет больше желания прыгать на трамплинах или развивать «сверхзвуковые» скорости, но любовь к железному коню осталась.
Сегодня в моём гараже живёт старичок «Урал» с коляской. Он родился ещё при Брежневе, в год, когда Рейган стал президентом США, а Пиночет в Чили, когда впервые полетел F-117 , в Польше военное положение, а в Мавритании запретили рабство, «Металлика» родилась, а Садата убили на параде…
Афган, перестройка , «парад суверенитетов», Югославия, Чечня, Ирак, «Россияне, простите…» , «Будем мочить в сортире..», нанотехнологии на свинофермах…
А он всё живёт! Исправно, каждые выходные радует слух своим утробным урчанием, после первой же попытки завести и с упорством трактора , неспешно , но уверенно везёт через поля, леса, по шоссе и просёлкам, доставляя радость от общения с ним так же, как и почти 30 лет назад.

а жена думала что это я бАльной))))

будет время - напишу как я свой первый мотик покупал))))

К стати, для тех, кто по-старше по-ностальгировать, для тех, кто по-моложе почитать, как это было, во времена поклонения "ЯВЕ"... Рекомендую : Мемуары Джинна .
Там и другие его рассказы -воспоминания . В самом низу страницы.

Красиво пишешь! Талант.
............ как -нибудь напишу как я стала ездить на мотоцикле.. поржёте

Inna пишет: Красиво пишешь! Талант.

Спасибо!
Ну, до таланта мне как до "Gear-Upa" далеко и недосягаемо.

А у меня тут ...домашняя заготовка завалялась..тоже воспоминания, правда, не про мотоциклы.

Мой первый полёт.

Позади вывозные полёты с инструктором в которых уверенность , в том ,что я так никогда не смогу, постепенно менялась на :» А мне нравится, как я летаю!»
Сколь много нового я о себе узнал за это время, когда инструктор, не стесняясь в выражениях , подбирая наиболее хлёсткие, но ёмкие словечки давал оценку моему «мастерству» пилотирования. Позади радость от первой посадки самолёта, ведомого только моими руками, когда инструктор, сидящий в кабине , исчерпав весь, довольно богатый словарный запас бранных слов, в очередном заходе на посадку как-то подозрительно спокойно сказал: « Всё. К чёрту семью, детей, всё к чёрту.. Давай, убивай нас.» И демонстративно закинул руки за голову (удостоверившись, что я это заметил в зеркало и оценил).
Я слегка ошалел не столько от его слов, сколько от воспоследовавшей после этого тишины в наушниках. Стало как-то спокойно, безмятежно и в Мире остались только я и надвигающаяся взлётно-посадочная полоса.
Я даже не понял, как это произошло.
Взгляд на землю, ручка, РУД, подтянул, подобрал, обороты, ручка… и мы катимся по бетонке, слушая стук колёс по швам меж плитами.
Из задней кабины какие-то странные звуки. Прислушиваюсь, смотрю в зеркало –инструктор барабанит руками по приборной панели и поёт. Его радость, столь бурно выражаемая, стирает мои сомнения по поводу его вмешательство в управление самолётом. Я САМ ПОСАДИЛ!
Несколько положенных полётов на разные упражнения по исправлениям отклонений на посадке и вот он, долгожданный полёт с командиром полка на определение моей готовности к самостоятельным полётам.
Короткий инструктаж гвардии полковника , состоящий из : « Меня в кабине нет, не жди ни команд, ни замечаний, ни помощи» .
Поехали.
Не скажу, что мне самому понравился тот полёт. Сказалось волнение. Ещё бы! Решалась моя судьба. Или получу «добро», или «негоден».
Сели, зарулили.
Подхожу к командиру , чтоб получить замечания и выслушать вердикт.
Алексей Михайлович, неспешно и монотонно начинает перечислять мне все замечания. Через минуту я их уже не слышал. Мои мысли были о том, что я отлетался. Чемодан –вокзал –домой. Представлял, как стыдно будет смотреть в глаза отцу –одному из лучших лётчиков авиации ПВО Страны и говорить : «Я не смог» …
И вдруг, сквозь мрачную пелену моих мыслей я слышу : «Ну что, полетишь?»
Я даже обалдеть не успел. Даже, по-моему, не дав ему договорить , выпалил : «Конечно, полечу!», а только потом обалдел.
И вот я в кабине. Один.
Странно, почему-то совершенно не волнуюсь. Спокойно, даже как-то до обидного буднично, привычными движениями включаю тумблеры азс, кричу технику : «К запуску!»
-Есть к запуску, чеки, заглушки сняты!
- САРПП включён, РУД на стоп, напряжение 28. ОТ ДВИГАТЕЛЯ!
- Есть , от двигателя! Отвечает техник, и уже от себя , не по-уставному добавляет.
- Давай, не спеши, дорогой.
Двигатель работает на малом газу, все системы проверены, кабина закрыта и загерметезирована.
Пора.
После разрешения , выруливаю. Пока рулил к на «взлётку» было время подумать.
«Чтож они делают? Мне папаня «Жигули» свои не доверяет, а они мне, 19-ти летнему сопляку, доверили аж реактивный самолёт! Ну не дураки?»
И вот перед глазами уходящая к горизонту взлётная полоса.
-Полста восьмой взлёт (произношу нарочито спокойным голосом, видавшего виды воздушного волка.
- Полста восьмой, взлёт разрешаю. Вам по кругу. 600.
- Понял, 600.
РУД вперёд до упора, турбина взревает на взлётном режиме, нос самолёта, слегка опускается, и в этой стойке он весь напряжён словно гончий пёс, почуявший след ,и готовый по команде бросится вперёд.
С воплем : «ВОТ ДУРАКИ!» отпускаю тормоза.
Скорость 150. Тяну ручку, поднимаю нос, самолёт продолжает разбег на двух, основных стойках шасси… Отрыв.
ЛЕЧУ!
20 метров –убираю шасси, 100 метров –закрылки, 150 метров – уменьшаю обороты двигателя, 200 метров – начинаю разворот, продолжая набор высоты.
Начинает закрадываться сомнение, что я один в самолёте.
«Неужели выпустили одного? Не верю!»
Пытаюсь подловить в зеркало маленького человечка, что должен сидеть в задней кабине. Ведь наверняка подсадили, какого-нибудь мелкорослого, чтоб я не видел.
Нет никого.
Очень хочется петь.
«Под крылом самолёта о чём-то поёт, зелёное море тайги…» бодро и жутко фальшивя выдаю я, глядя как подомной проплывает унылый , пустынный пейзаж песков побережья Каспия.
Начинаю подозревать, что схожу с ума.
А вот и пора выполнять заход.
Голова моментально проветрилась, разбежавшиеся мысли собраны и всё сконцентрировалось только на одном – посадить самолёт без жертв и разрушений на родном аэродроме.
Всё как учили. Подобрали, подтянули, задержали, прибрали, подтянули …
Сел.
Ёлки-палки… Я СЕЛ! САМ!
Освобождаю полосу, слышу поздравления по радио и вместо положенного «Служу Советскому Союзу!» отвечаю : «Спасибо». Руководитель полётов не станет меня ругать за это нарушение. Старый, опытный пилотяга , повидавший за службу слёз радости и горя, понимает ЧТО сейчас творится в душе мальчишки – курсанта, впервые в жизни ощутившего себя лётчиком.
Поздравления, рукопожатия, «Качай его, ребята!», раздача «вылетных» папирос «Казбек»…
Всё это стоит перед глазами, словно вчера было. Кого-то уже нет в живых из тех, кто мне тогда казался роднее всех на свете, и жизнь всех пошвыряла по времени и пространству, как в какой-то гигантской бетономешалке.
Прошло два десятка лет, помню тот полёт, словно только, что вылез из кабины, даже, кажется, запах кабины чувствую, и руки всё ещё пахнут лётными перчатками…. и всё чаще снятся эти ребятишки –курсанты, улыбающиеся, жизнерадостные, полные оптимизма и веры в то, что впереди огромная, интересная жизнь.
Жизнь лётчика.

Тёмыч пишет: а жена думала что это я бАльной))))

будет время - напишу как я свой первый мотик покупал))))

Не надо грязи!

Old_Pepper пишет: Мой первый полёт.

Позади вывозные полёты с инструктором в которых уверенность , в том ,что я так никогда не смогу, постепенно менялась на :» А мне нравится, как я летаю!»
Сколь много нового я о себе узнал за это время, когда инструктор, не стесняясь в выражениях , подбирая наиболее хлёсткие, но ёмкие словечки давал оценку моему «мастерству» пилотирования. Позади радость от первой посадки самолёта, ведомого только моими руками, когда инструктор, сидящий в кабине , исчерпав весь, довольно богатый словарный запас бранных слов, в очередном заходе на посадку как-то подозрительно спокойно сказал: « Всё. К чёрту семью, детей, всё к чёрту.. Давай, убивай нас.» И демонстративно закинул руки за голову (удостоверившись, что я это заметил в зеркало и оценил).
Я слегка ошалел не столько от его слов, сколько от воспоследовавшей после этого тишины в наушниках. Стало как-то спокойно, безмятежно и в Мире остались только я и надвигающаяся взлётно-посадочная полоса.
Я даже не понял, как это произошло.
Взгляд на землю, ручка, РУД, подтянул, подобрал, обороты, ручка… и мы катимся по бетонке, слушая стук колёс по швам меж плитами.
Из задней кабины какие-то странные звуки. Прислушиваюсь, смотрю в зеркало –инструктор барабанит руками по приборной панели и поёт. Его радость, столь бурно выражаемая, стирает мои сомнения по поводу его вмешательство в управление самолётом. Я САМ ПОСАДИЛ!
Несколько положенных полётов на разные упражнения по исправлениям отклонений на посадке и вот он, долгожданный полёт с командиром полка на определение моей готовности к самостоятельным полётам.
Короткий инструктаж гвардии полковника , состоящий из : « Меня в кабине нет, не жди ни команд, ни замечаний, ни помощи» .
Поехали.
Не скажу, что мне самому понравился тот полёт. Сказалось волнение. Ещё бы! Решалась моя судьба. Или получу «добро», или «негоден».
Сели, зарулили.
Подхожу к командиру , чтоб получить замечания и выслушать вердикт.
Алексей Михайлович, неспешно и монотонно начинает перечислять мне все замечания. Через минуту я их уже не слышал. Мои мысли были о том, что я отлетался. Чемодан –вокзал –домой. Представлял, как стыдно будет смотреть в глаза отцу –одному из лучших лётчиков авиации ПВО Страны и говорить : «Я не смог» …
И вдруг, сквозь мрачную пелену моих мыслей я слышу : «Ну что, полетишь?»
Я даже обалдеть не успел. Даже, по-моему, не дав ему договорить , выпалил : «Конечно, полечу!», а только потом обалдел.
И вот я в кабине. Один.
Странно, почему-то совершенно не волнуюсь. Спокойно, даже как-то до обидного буднично, привычными движениями включаю тумблеры азс, кричу технику : «К запуску!»
-Есть к запуску, чеки, заглушки сняты!
- САРПП включён, РУД на стоп, напряжение 28. ОТ ДВИГАТЕЛЯ!
- Есть , от двигателя! Отвечает техник, и уже от себя , не по-уставному добавляет.
- Давай, не спеши, дорогой.
Двигатель работает на малом газу, все системы проверены, кабина закрыта и загерметезирована.
Пора.
После разрешения , выруливаю. Пока рулил к на «взлётку» было время подумать.
«Чтож они делают? Мне папаня «Жигули» свои не доверяет, а они мне, 19-ти летнему сопляку, доверили аж реактивный самолёт! Ну не дураки?»
И вот перед глазами уходящая к горизонту взлётная полоса.
-Полста восьмой взлёт (произношу нарочито спокойным голосом, видавшего виды воздушного волка.
- Полста восьмой, взлёт разрешаю. Вам по кругу. 600.
- Понял, 600.
РУД вперёд до упора, турбина взревает на взлётном режиме, нос самолёта, слегка опускается, и в этой стойке он весь напряжён словно гончий пёс, почуявший след ,и готовый по команде бросится вперёд.
С воплем : «ВОТ ДУРАКИ!» отпускаю тормоза.
Скорость 150. Тяну ручку, поднимаю нос, самолёт продолжает разбег на двух, основных стойках шасси… Отрыв.
ЛЕЧУ!
20 метров –убираю шасси, 100 метров –закрылки, 150 метров – уменьшаю обороты двигателя, 200 метров – начинаю разворот, продолжая набор высоты.
Начинает закрадываться сомнение, что я один в самолёте.
«Неужели выпустили одного? Не верю!»
Пытаюсь подловить в зеркало маленького человечка, что должен сидеть в задней кабине. Ведь наверняка подсадили, какого-нибудь мелкорослого, чтоб я не видел.
Нет никого.
Очень хочется петь.
«Под крылом самолёта о чём-то поёт, зелёное море тайги…» бодро и жутко фальшивя выдаю я, глядя как подомной проплывает унылый , пустынный пейзаж песков побережья Каспия.
Начинаю подозревать, что схожу с ума.
А вот и пора выполнять заход.
Голова моментально проветрилась, разбежавшиеся мысли собраны и всё сконцентрировалось только на одном – посадить самолёт без жертв и разрушений на родном аэродроме.
Всё как учили. Подобрали, подтянули, задержали, прибрали, подтянули …
Сел.
Ёлки-палки… Я СЕЛ! САМ!
Освобождаю полосу, слышу поздравления по радио и вместо положенного «Служу Советскому Союзу!» отвечаю : «Спасибо». Руководитель полётов не станет меня ругать за это нарушение. Старый, опытный пилотяга , повидавший за службу слёз радости и горя, понимает ЧТО сейчас творится в душе мальчишки – курсанта, впервые в жизни ощутившего себя лётчиком.
Поздравления, рукопожатия, «Качай его, ребята!», раздача «вылетных» папирос «Казбек»…
Всё это стоит перед глазами, словно вчера было. Кого-то уже нет в живых из тех, кто мне тогда казался роднее всех на свете, и жизнь всех пошвыряла по времени и пространству, как в какой-то гигантской бетономешалке.
Прошло два десятка лет, помню тот полёт, словно только, что вылез из кабины, даже, кажется, запах кабины чувствую, и руки всё ещё пахнут лётными перчатками…. и всё чаще снятся эти ребятишки –курсанты, улыбающиеся, жизнерадостные, полные оптимизма и веры в то, что впереди огромная, интересная жизнь.
Жизнь лётчика.

Круто , нечего сказать! У меня тоже Друг есть, "Герой России"!
Летал на Мигах (не разбираюсь, на истребителях вопщем), он мне подарил настоящие лётные перчатки и доску на ногу(на ляжку), я на ней маршрут себе писала, когда далеко ехала.Лётчики это отдельная порода Мужчин

Народ,
что-то грустно с этой весенней метелью стало, поделитесь кто-что планирует на этот весенне-летний сезон?

Inna пишет: ..он мне подарил настоящие лётные перчатки и доску на ногу(на ляжку), я на ней маршрут себе писала, когда далеко ехала.

НПЛ . Наколенный Планшет Лётчика.

Inna пишет: Лётчики это отдельная порода Мужчин

Всяких хватает. Как везде.
Ну , если обобщать, то все чем-то по-настоящему увлечённые и готовые чем-то жертвовать и рисковать , чтобы жить в своей стихии, а не плыть в общем потоке - отдельная порода Мужчин и Женщин.